Juro.

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Sempre achamos que já vivemos de tudo. Tem horas que até nos sentimos velhos… Como se nada de novo fosse jamais acontecer. Leda fantasia. A vida é curta demais para fazermos tudo o que é possível ser feito… E também pudera não ser! Há quase infinitas possibilidades. Arranjos talvez nunca imaginados de destinos.

Então o tempo passa e nos revela as conseqüências de nossas decisões — de nossos atos.

O segredo da vida é não lamentar. O tempo não existe. Não agora. Não para mim.

Eu sei que foi utilizada a palavra “agora” e que “agora” remete ao tempo, renegando o que foi dito anteriormente. Mas ainda assim. É que o “agora”, além de agora, é o amanhã, o hoje. Já foi décadas atrás. E será nosso porvir.

O agora é o tempo todo. E está em todo lugar.

Por isso a existência do tempo é pouco provável. Acordaremos apenas quando abrirmos nossos olhos — e então o tempo voltará a estender-se?

Daí em diante abriríamos mão de todas as regras e viveríamos simplesmente para viver. Livres! De uma vez por todas e sem retorno. Envelheceríamos bem antes da idade. O que não é de todo ruim.

Depois relembraríamos sob a luz dourada do Sol que liberdade é ilusão. Queremos a liberdade pela liberdade e através de cada circunstância particular. Ora, a nossa liberdade depende da liberdade dos outros, que, por sua vez, depende da nossa.

A liberdade é o tempo todo. E está em todo lugar.

Por isso a existência de liberdade é pouco provável. Ilusões não existem nem são passíveis de existência — quando acolá de nosso intelecto imaginário, claro. Uma lembrança intensa, por exemplo, de um cheiro da infância, seria ela real? Ou sonhos delirantes com entes queridos já falecidos… Estariam eles realmente mortos, quando vivos dentro de nós?

No fundo, o tempo é isso. Ilusão. Por mais que a noite continue dando lugar ao dia. No fundo, a liberdade é isso. Ilusão. Por mais que todas as estrelas continuem nascendo no Leste. É tudo ilusão.

É como se proibíssem o poeta de declamar seu verso, ou a Lua de se tornar cheia no inverno… É como se vivesse sem ao menos respirar ! Ou como se respirasse sem ao menos viver…

De repente me deu uma saudade de ouvir tua voz chamando meu nome …

Joyeux jour des mères !

[Guilherme Krähenbühl~]

Pré-Tribe.

No entanto, ela me mostra algo de sublime e delicado. Ela me faz entender que o amor não pode vir sem saudades. E que não posso sentir amor, sem antes a dor.

É tudo um ciclo. Outono, Inverno, Primavera, e Verão. Amor, saudades, risos e amizade. De repente eu estou aqui. De novo.

Estranho seria se eu não me apaixonasse nesse inverno. É como se isso já fizesse parte do meu cronograma anual. Mas, estranho mesmo, seria se eu não sentisse saudades nesse inverno…

É com tinta negra, agora, que escrevo sobre o futuro. Sobre as coisas da vida e da morte. Pois é com amor que o inseto se aproxima da luz. E é com esse mesmo amor que a luz o esmaga! A vida continua — para a luz, claro.

Ela pulsará infinitamente seu brilho ligeiramente mortal… Como uma estrela.

São tantas as pessoas que se encaixam no exerto acima que eu perco a conta. Na verdade mesmo, seria apenas contar quantos invernos eu vivi. Somar ao número de primaveras e outonos e dividir pelo quadrado de verões.

Nada como uma vida dois por dois. Perfeitamente calculada. Pronta para se abrir, montar e ser, enfim, vivida. Nada como uma vida de possibilidades finitas. Desculpa, eu menti. Tenho mentido durante todo esse tempo…

Minha vida tem possibilidades infinitas! E nada é tão perfeitamente calculado nela. Não desejo viver outra coisa senão esta vida. Não desejo senão viver todos os invernos que tiver direito. Não desejo senão me apaixonar e sentir saudades em cada um deles. Tudo isso para dizer que só gostaria de lembrar-me da sensação de ser amado no inverno.

Pois a verdade seja dita: não há melhor coisa!

Um amigo há pouco me disse: “Eu, em seu lugar, certamente escreveria uma crônica desse tipo…”. Interessante. Como pode ser possível estar no lugar de algo ou alguém que não mais é nem existe, nesse exato momento?

Quem lhes escreve não é nada nem ninguém. Hoje, “eu” não sou e não pergunte o porquê, pois não há a quem perguntar. Já é bem difícil de se escrever quando não há sentimento nem conteúdo algum. Se isso vier a lhe acontecer um dia, saberá. Agora, é quase impossível quando se tem o fato de não haver também alguém para escrevê-lo. Não há como explicar o que se passa. Se disser que nada ou ninguém lhes escreve, ainda assim, há nada, há ninguém. Mas na verdade não há sujeito, nem há tempo. Não há ação ou objeto.

Uma pressão que dificulta a respiração. Mas não uma pressão vinda de fora, e sim um vazio por dentro que puxa para si tudo o que há em sua volta: aliás, não há mais como se dizer dentro ou fora, ademais, não há respiração. Se havia ou houve invólucro para tal vazio, foi há muito tempo, embora também medir o tempo seja algo completamente arbitrário nesse caso específico, no qual não há limites de início ou fim, pois não há nada dentre estes. Quando o vácuo se vai, o que toma seu lugar? Na realidade seria mais fácil de se escrever em Inglês. “To be” é bem mais adequado para atemporalidades sem limites como esta, visto que “ser” ou “estar” trás uma carga definidora implícita. Teria sido talvez mais fácil redigir em outra língua? Talvez…

Saudades, dor, tristeza, mágoa, raiva, ódio, por favor! Felicidade ou esperança seriam luxos pretensiosos em demasia, os quais nem se ousa cogitar, claro. É um pedido totalmente desesperado. Poder querer, para poder sentir, para finalmente poder ser novamente… “poder poder”.

Ou não… Ou tudo está exatamente como estava. O Universo me ilude e, por um segundo, esqueço-me onde estou.

Um mundo sem… horizontes?

Agora o mundo de fato gira. O meu mundo gira.

Quando a vertigem atinge o limite… Um sentimento estranho me toma de repente. E é como se eu quisesse desaparecer. Simplesmente sumir.

Eu quero?

Ah! E o mundo complica-se novamente…

Fujo. Como o Sol foge do leste. Mas num vórtice de esperança ainda fico.

Uma única estrela no céu e um turbilhão de idéias na minha cabeça.

Isso tudo sufoca-me.

Sufoca-me numa vasta ilusão de que o mundo existe. Que este papel e essa caneta são reais.

Que o amor que tinge de vermelho meu coração é puro, e puro sendo, existe.

A noite colhe minhas idéias, uma a uma, e tece um longo e delicado poema rimado. Mas a Lua vem e o desfaz em versos…

Lua, proteja-me da dor e da morte. Proteja-me também do amor.

Eu quero o que uma estrela quer: quero tornar-me eterno, pois. Quero saber o que é de perto esse azul de que falam.

Quero saber o que é a solidão; e por que a temem…

É estranho pensar que as estrelas sempre estarão lá, mesmo que tu não as vejas… Elas estarão lá, girando ao teu redor, fitando-te. Mesmo após… bom, mesmo após tua morte. Nossa morte…

Olho novamente para o céu, desejando-o compulsivamente para mim. O que há de especial nele? Estrelas. Das mais variadas cores e dos diversos tipos e tamanhos.

Ilusão? Talvez.

O significado dessas últimas linhas vai além do incompreensível. Torno-me um pouco egoísta. Quem não é?

[Guilherme Krähenbühl~]

Considerando o parágrafo acima, assinale a alternativa que mais se encaixa no seu perfil:

A. Sempre saudades.
B. Nunca saudades.
C. Saudades do que está para acontecer.
D. Saudades do que não aconteceu.
E. Saudades, apenas.