Sinestesicamente Anestésico

Deve ser o inverno. Não sei. Ou melhor, as constelações de inverno. É tudo culpa de Antares. A estrela das minhas paixões pungentes. Que lacera meu coração a cada inverno que passa. Que me ilude mais e mais a cada noite que se transforma em dia.

No entanto, ela me mostra algo de sublime e delicado. Ela me faz entender que o amor não pode vir sem saudades. E que não posso sentir amor, sem antes a dor.

É tudo um ciclo. Outono, Inverno, Primavera, e Verão. Amor, saudades, risos e amizade. De repente eu estou aqui. De novo.

Estranho seria se eu não me apaixonasse nesse inverno. É como se isso já fizesse parte do meu cronograma anual. Mas, estranho mesmo, seria se eu não sentisse saudades nesse inverno…

É com tinta negra, agora, que escrevo sobre o futuro. Sobre as coisas da vida e da morte. Pois é com amor que o inseto se aproxima da luz. E é com esse mesmo amor que a luz o esmaga! A vida continua — para a luz, claro.

Ela pulsará infinitamente seu brilho ligeiramente mortal… Como uma estrela.

São tantas as pessoas que se encaixam no exerto acima que eu perco a conta. Na verdade mesmo, seria apenas contar quantos invernos eu vivi. Somar ao número de primaveras e outonos e dividir pelo quadrado de verões.

Nada como uma vida dois por dois. Perfeitamente calculada. Pronta para se abrir, montar e ser, enfim, vivida. Nada como uma vida de possibilidades finitas. Desculpa, eu menti. Tenho mentido durante todo esse tempo…

Minha vida tem possibilidades infinitas! E nada é tão perfeitamente calculado nela. Não desejo viver outra coisa senão esta vida. Não desejo senão viver todos os invernos que tiver direito. Não desejo senão me apaixonar e sentir saudades em cada um deles. Tudo isso para dizer que só gostaria de lembrar-me da sensação de ser amado no inverno.

Pois a verdade seja dita: não há melhor coisa!